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La poésie du mensonge n'a de bonheur que les enchantés
Et les enchanteurs au chevet des damnés
Ce sont les larmes d'une mouche
Qui font fureur
Tout cela dans un beau drame
Avec un gel indolore pour aseptiser
Briserait-on alors le ridicule d'une sueur triste
Une lueur d'humanité
Beige, Brun, Rosé
Choristes et public mélangés
Au penchant névrotiques
Ils n'ont d'immigrés que leur pensée
Et de pudique leur rigidité
Un filtre, un filtre, un filtre !
Ainsi une chance au désenchantement d'être versé
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